É o fim das férias. A família regressa no seu Fiat Uno cinzento. A matrícula ainda é preta, os vidros ainda fecham à mão. a mãe chateada com o pai, os irmãos chateados entre si, precisam todos de férias uns dos outros — impossível.

Antes de passar a ponte, fazem uma paragem em Miramar para comer qualquer coisa antes de chegar a casa e cortar a fita do regresso à rotina. O restaurante é banal, um envidraçado junto à estrada. Todos os empregados usam camisa branca e calça preta. Quase todos com uma volta de ouro a espreitar no peito. Há uma salinha na entrada do restaurante, com um aquário de peixes infelizes à espera que se esqueçam deles para morrer. Cheira a lixívia da casa de banho e as revistas estão todas rasgadas. Já há mesa, sentam-se todos. O pão com manteiga, os rissóis, o caldo verde. A comida vem em bandejas prateadas, com montes perfeitinhos de arroz rematados por uma azeitona com caroço. O picante caseiro surpreende, o vinho vai escorregando. Os putos desenham na toalha de papel. Os pais fizeram as pazes ao quarto copo e combinam a próxima saída em família. "Devíamos fazer isto mais vezes". O doce da casa já acabou, os pais pedem café e dividem um leite de creme. Os filhos vão alternando entre colheradas no Copo Europa e no Copo Brasil — na viagem de regresso vão a dormir no banco de trás até serem acordados pelo motor das portas da garagem a abrir.

A mãe deita-os e deita-se, o pai foge para a varanda e fuma um último cigarro antes de lhe ir fazer companhia. É isto que se leva desta vida.

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