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II
— Il est sept heures, mademoiselle Camille…
La voix glisse à travers la mousseline des rideaux, coule le long du traversin, se faufile entre les draps et, sous la bourre hérissée des cheveux, vient agacer l’oreille de Criquet, ramassée en boule au fond du lit, comme une chatte qui dort, la tête entre ses pattes.
Elle pousse un soupir, rabat la couverture d’un geste indécis, cache ses yeux sous ses deux bras et s’étire longuement dans la bonne chaleur lisse.
« On dirait qu’on parle dans du coton », pense-t-elle confusément.
Et elle sent aussi, avec une jouissance inquiète, qu’il va falloir s’éveiller tout à fait.
— Fait-il beau, Louise ? murmure-t-elle.
Point de réponse. Mais Les bruits familiers, d’abord
