Il était né près du canal,
Par là… dans l’quartier d’l’Arsenal,
Sa maman, qu’avait pas d’mari,
L’appelait son petit Henri…
Mais on l’appelait la Filoche,
À la Bastoche.
I’ n’faisait pas sa société
Du géni’ de la liberté,
I’ n’était pas républicain,
Il était l’ami du Rouquin
Et le p’tit homme à la Méloche,
À la Bastoche.
À c’tte époqu’-là, c’était l’bon temps
La Méloche avait dix-huit ans,
Et la Filoche était rupin :
Il allait, des fois, en sapin,
Il avait du jonc dans sa poche,
À la Bastoche.
Mais ça peut pas durer toujours,
Après la saison des amours
C’est la mistoufe et, ben souvent,
Faut s’les caler avec du vent…
Filer la comète et la cloche,
À la Bastoche.
Un soir qu’il avait pas mangé,
Qu’i’ rôdait comme un enragé ;
Il a, pour barbotter l’quibus
D’un conducteur des Omnibus,
Crevé la panse et la sacoche,
À la Bastoche.
Et sur la bascule à Charlot,
Il a payé, sans dire un mot :
À la Roquette, un beau matin,
Il a fait voir à ceux d’Pantin,
Comment savait mourir un broche
De la Bastoche.
Il était né près du canal,
Par là… dans l’quartier d’l’Arsenal,
Sa maman, qu’avait pas d’mari,
L’appelait son petit Henri…
Mais on l’appelait la Filoche,
À la Bastoche.
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